Georges Chelon
La Vie
La vie, quoi qu'il arrive,
Ne nous offrira jamais
Tout ce qui dans les livres,
A pu nous faire rêver.
Elle n'est pas aussi grise,
Elle n'est pas aussi bleue
Que ce que les gens disent,
Elle est entre les deux.
Elle est couleur soleil
Quand on est amoureux.
Elle est couleur bouteille
Quand on est malheureux.
Elle n'est pas toujours bonne,
Et bien qu'on lui doive tout,
Je connais des personnes
Qui lui tordraient le cou.
Ne nous offrira jamais
Tout ce qui dans les livres,
A pu nous faire rêver.
Elle n'est pas aussi grise,
Elle n'est pas aussi bleue
Que ce que les gens disent,
Elle est entre les deux.
Elle est couleur soleil
Quand on est amoureux.
Elle est couleur bouteille
Quand on est malheureux.
Elle n'est pas toujours bonne,
Et bien qu'on lui doive tout,
Je connais des personnes
Qui lui tordraient le cou.
Il faut savoir descendre
Là où ce n'est pas beau,
Renaître de ses cendres,
Et la regarder de haut.
La vie, c'est l'océan.
Et qu'on soit matelot,
Pirate ou commandant,
On est sur un bateau.
Il faut la laisser vivre,
La laisser vivre sa vie.
Faire semblant de la suivre
Dans ses jours bleus, ses jours gris.
Moins elle nous sent derrière,
Et plus elle nous sourit.
Il faut savoir défaire,
Et non pas faire sa vie.
La vie, c'est un mystère
On s'en doutait un peu.
Là où ce n'est pas beau,
Renaître de ses cendres,
Et la regarder de haut.
La vie, c'est l'océan.
Et qu'on soit matelot,
Pirate ou commandant,
On est sur un bateau.
Il faut la laisser vivre,
La laisser vivre sa vie.
Faire semblant de la suivre
Dans ses jours bleus, ses jours gris.
Moins elle nous sent derrière,
Et plus elle nous sourit.
Il faut savoir défaire,
Et non pas faire sa vie.
La vie, c'est un mystère
On s'en doutait un peu.
Mais c'est là son affaire.
Redevenons sérieux.
La vie, quoi qu'il arrive,
Ne nous offrira jamais
Tout ce qui, dans les livres,
A pu nous faire rêver.
Elle n'est pas aussi grise,
Elle n'est pas aussi bleue
Que ce que les gens disent,
Elle est entre les deux
Redevenons sérieux.
La vie, quoi qu'il arrive,
Ne nous offrira jamais
Tout ce qui, dans les livres,
A pu nous faire rêver.
Elle n'est pas aussi grise,
Elle n'est pas aussi bleue
Que ce que les gens disent,
Elle est entre les deux
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