Psaume 151 · Léo Ferré
Les psaumes sont écrits sur les magnétophones
Les chorus ont un nègre à chaque mélopée
Les bouches font des langues sept fois retournées
Miserere Seigneur du fond des microphones
La nature d’acier pousse des fleurs chromées
Le juste en Cadillac s’encense du cigare
Le courrier meurt de peur dans les aérogares
Miserere Seigneur du fond des destinées
Le boulanger fout la tournée au pain azyme
Les moutons des prisons se laissent tricoter
Et le coq de saint Pierre a tranché son gosier
Miserere Seigneur du fond des anonymes
Les condamnés jouent au poker leur appétit
Et laissent au suivant leur part de Jamaïque
Le coup de grâce dans le vent est liturgique
Miserere Seigneur du fond des piloris
L’estomac du commun se met en diagonale
Le traiteur donne au chien sa pitié tarifée
Les boueux ont glissé sur des peaux d’orchidée
Miserere Seigneur du fond des capitales
Les banques de l’amour sont pleines à craquer
Les je t’aime publics assomment les affiches
Et les adolescents ont des lèvres postiches
Miserere Seigneur du fond des oreillers
Les vitrines regardent passer les voyelles
Les ortolans prennent le frais dans le coma
Et le saumon fumé boude le tapioca
Miserere Seigneur du fond de nos gamelles
Les femmes en gésine inondent le pavé
Le mineur fait un blanc à chaque lavabo
Et le souffleur de Baccarat fait des bancos
Miserere Seigneur du fond des encavés
Les brebis de Panurge attendent au vestiaire
Les visas escomptés percutent sur l’azur
La queue chez l’épicier jouit contre le mur
Miserere Seigneur du fond des muselières
La ville a dégrafé son corsage de mort
Les balles dans la rue ont la poudre nomade
Les pavés font la main aux yeux des barricades
Miserere Seigneur du fond des Thermidors
Les temples sont cernés et sentent le roussi
Les magazines font la pige aux Évangiles
Et les chemins de croix se font en crocodile
Miserere Seigneur du fond des crucifix
Le journal titre en deuil la putain des frontières
La fleur fane au fusil et meurt sous un drapeau
Et les téléscripteurs nous mènent en bateau
Miserere Seigneur du fond de nos galères
La maladie veille au chevet des ganglions
Le cœur est métronome et la vie est musique
À l’hôpital les symphonies sont catholiques
Miserere Seigneur du fond des pulsations
L’apprenti sur le tour égrène son rosaire
Le tueur de la rue a gagé son bifteck
Et celui de Corée n’aura pas un kopeck
Miserere Seigneur du fond des mercenaires
Le verbe s’est fait chair dans le ventre rusé
La putain Marguerite a la peau qui dépasse
Le caillot dans les plis sinueux se prélasse
Miserere Seigneur du fond des pubertés
Les bourgeois de la rue ont piqué la vérole
Et réclament partout de faux médicaments
Qu’on leur sert en faisant claquer toutes leurs dents
Miserere Seigneur du fond des Carmagnoles
Les sextants sont en grève au cœur des matelots
Les oiseaux carburés fientent des équipages
Le soleil fait la course avec le paysage
Miserere Seigneur du fond des paquebots
La trouille a revêtu la terre de sa housse
Le plat de contrition se vend au marché noir
Le curé fait du supplément sous l’ostensoir
Miserere Seigneur du fond de la rescousse
Les condamnés jouent au poker leur appétit
Et vous laissent Seigneur leur part de solitude
Le service est compris nous avons l'habitude
Descendez donc Seigneur de notre connerie
Les chorus ont un nègre à chaque mélopée
Les bouches font des langues sept fois retournées
Miserere Seigneur du fond des microphones
La nature d’acier pousse des fleurs chromées
Le juste en Cadillac s’encense du cigare
Le courrier meurt de peur dans les aérogares
Miserere Seigneur du fond des destinées
Le boulanger fout la tournée au pain azyme
Les moutons des prisons se laissent tricoter
Et le coq de saint Pierre a tranché son gosier
Miserere Seigneur du fond des anonymes
Les condamnés jouent au poker leur appétit
Et laissent au suivant leur part de Jamaïque
Le coup de grâce dans le vent est liturgique
Miserere Seigneur du fond des piloris
L’estomac du commun se met en diagonale
Le traiteur donne au chien sa pitié tarifée
Les boueux ont glissé sur des peaux d’orchidée
Miserere Seigneur du fond des capitales
Les banques de l’amour sont pleines à craquer
Les je t’aime publics assomment les affiches
Et les adolescents ont des lèvres postiches
Miserere Seigneur du fond des oreillers
Les vitrines regardent passer les voyelles
Les ortolans prennent le frais dans le coma
Et le saumon fumé boude le tapioca
Miserere Seigneur du fond de nos gamelles
Les femmes en gésine inondent le pavé
Le mineur fait un blanc à chaque lavabo
Et le souffleur de Baccarat fait des bancos
Miserere Seigneur du fond des encavés
Les brebis de Panurge attendent au vestiaire
Les visas escomptés percutent sur l’azur
La queue chez l’épicier jouit contre le mur
Miserere Seigneur du fond des muselières
La ville a dégrafé son corsage de mort
Les balles dans la rue ont la poudre nomade
Les pavés font la main aux yeux des barricades
Miserere Seigneur du fond des Thermidors
Les temples sont cernés et sentent le roussi
Les magazines font la pige aux Évangiles
Et les chemins de croix se font en crocodile
Miserere Seigneur du fond des crucifix
Le journal titre en deuil la putain des frontières
La fleur fane au fusil et meurt sous un drapeau
Et les téléscripteurs nous mènent en bateau
Miserere Seigneur du fond de nos galères
La maladie veille au chevet des ganglions
Le cœur est métronome et la vie est musique
À l’hôpital les symphonies sont catholiques
Miserere Seigneur du fond des pulsations
L’apprenti sur le tour égrène son rosaire
Le tueur de la rue a gagé son bifteck
Et celui de Corée n’aura pas un kopeck
Miserere Seigneur du fond des mercenaires
Le verbe s’est fait chair dans le ventre rusé
La putain Marguerite a la peau qui dépasse
Le caillot dans les plis sinueux se prélasse
Miserere Seigneur du fond des pubertés
Les bourgeois de la rue ont piqué la vérole
Et réclament partout de faux médicaments
Qu’on leur sert en faisant claquer toutes leurs dents
Miserere Seigneur du fond des Carmagnoles
Les sextants sont en grève au cœur des matelots
Les oiseaux carburés fientent des équipages
Le soleil fait la course avec le paysage
Miserere Seigneur du fond des paquebots
La trouille a revêtu la terre de sa housse
Le plat de contrition se vend au marché noir
Le curé fait du supplément sous l’ostensoir
Miserere Seigneur du fond de la rescousse
Les condamnés jouent au poker leur appétit
Et vous laissent Seigneur leur part de solitude
Le service est compris nous avons l'habitude
Descendez donc Seigneur de notre connerie
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